ft. Fodhla & Essus.

Fotla avait rêvé que ses ailes lui étaient revenues. Majestueuses, glorieuses, puissantes et uniques. Elle avait fantasmé sur la sensation du vent entre ses griffes, de sa caresse sur ses écailles ; le goût ferreux d’une chasse encore sur sa langue, son regard rivé vers l’horizon. Elle avait volé. Tout simplement. Et c’était le songe le plus merveilleux qui soit. Son sommeil n’avait pas été aussi paisible depuis longtemps, elle en avait été tirée avec douceur et quelques lambeaux de son imaginaire avaient persisté un instant dans la lumière. Une sensation de liberté, de légèreté et d’une domination incontestée. Enivrée par ce chant, la Fey tenta de se replonger dans les méandres de son inconscient, se lovant dans les draps dans sa vaine tentative de rechute. Néanmoins, ce fut le vide à ses côtés qui finit par la tirailler, un parfum entêtant qui persistait encore. Ses doigts s’étirèrent sur la place vacante, redessinant les contours d’un corps absent, s’amusant des quelques traces subsistant sur le matelas. Elle s’éveilla peu à peu, attirée par les souvenirs de la nuit passée. Encore si vifs dans sa mémoire et sur son corps. Finalement, Erin se redressa, soupirant doucement avant de se glisser hors de son écrin dévasté. Mais même si elle quittait l’envoûtement du dragon, elle demeurait charmée par celui du Sinistre qui imprégnait toujours la pièce. Cependant, elle ne pouvait se complaire dans son antre indéfiniment.

L’aube en était encore à ses premiers balbutiements lorsqu’elle quitta l’An Dinean ; Glamour envolé, crinière détachée, silhouette soulignée par une robe fluide aux teintes bordeaux. Fodhla marcha sans but pendant de longues minutes, cherchant ses repères dans le ciel nimbé d’or et saupoudré de nuances rosées. Le moindre endroit semblait toutefois la ramener vers cette chambre aux draps malmenés par la passion : cette grande place vide, où s’était tenu le Carnaval, ce chemin pavé où la Lune avait illuminé leur retour, les abords de la ville l’appelaient vers les réminiscences emplies d’espoir et de souffrance de la nuit de Beltaine. Elle n’avait pas eu le loisir de songer à la vision qui avait frappé tous les participants ce soir-là, mais à présent que son esprit l’y incitait, elle se détachait lentement du fantôme langoureux de Cethor pour réfléchir à la signification de cette sanglante prédiction. Qui était cette Sidhe au rire sadique ? Elle n’avait jamais eu le loisir de rencontrer pareille créature, à la fois fabuleuse et effrayante. Quant au paysage, et au destin qu’ils avaient tous rencontré dans ce cauchemar, le message était clair : la mort les guettait au tournant. Les ténèbres, la désolation, la fin de tout. Mais il y avait eu cette lumière aveuglante, rassurante, qui avait auréolé la Pierre de Fal. Sa propre mère lui avait souvent parlé des artefacts du temps ancien, des reliques puissantes oubliées qui finiraient un jour par être retrouvées… Apparemment, la vieille Fae n’avait pas tort sur ce dernier point. Restait à savoir qui, de la Sidhe fêlée ou du groupe dont elle avait fait partie à Beltaine, mettrait en premier la main dessus. Elle se demanda si dans la vision de Cethor, outre les tortures et la mort, un objet similaire était apparu. Mais après le départ du Sinistre, ils n’avaient pas eu le temps de reparler et elle ne souhaitait pas que cette nuit soit le premier sujet qu’ils doivent aborder.

Néanmoins, le doute et la curiosité persistaient. Tant et si bien, en vérité, qu’elle finit par faire marche-arrière, les volants de sa robe flottant derrière elle et rejoignit l’écurie la plus proche où elle loua un cheval. S’installant en amazone, Fodhla talonna sa monture vers le dernier endroit où elle aurait aimé se trouver en cette sublime journée qui s’annonçait. Le Nemeton. Le soleil éblouissait déjà la scène lorsqu’elle s’en approcha, dirigeant la bête au travers du tamis de la Forêt Enchantée jusqu’aux abords de l’Arbre Sacré. L’équidé renâcla avant même qu’elle ne perçoive les hurlements qui provenaient d’au-devant. La seule phrase qu’elle perçu clairement fut un regret violent : « J’aurais dû te tuer ! » Elle stoppa net le cheval, se crispant sur sa selle, regrettant une énième fois de ne pas avoir apporté d’armes. Cela ne la rendait pas inoffensive, mais elle préférait éviter d’asperger les racines du Nemeton à coup de feu draconique. Pas sûr qu’après un déluge de flammes Danu soit prête à lui pardonner d’avoir immolé son Préféré. Délaissant la bête agitée, Fotla se laissa glisser au sol, ses pieds nus frôlant la terre tandis qu’elle s’avançait à pas lents vers l’origine du cri. Plus aucun bruit ne filtrait à présent, et elle eut beau tendre l’oreille, il semblait que la furie s’était apaisée. Au fur et à mesure que la distance s’amenuisait, elle parvint à discerner une forme contre le large tronc. Une silhouette qui se précise à chaque mètre. Une qu’elle n’aurait jamais cru revoir avant d’autres nombreux siècles.

La folie qui s’était éprise de l’Unseelie semblait s’être tarie. Son sang ruisselait encore sur l’écorce de l’Arbre, seul vestige de ses assauts. Le regard de Fodhla se perdit un instant dans l’observation de la scène outrageuse, avant de descendre sur la Fey recroquevillée. Méconnaissable. Meurtrie par ses propres gestes, défigurée par la terre qui maculait sa peau, châtiée par la fièvre de son esprit, elle ne semblait même pas avoir conscience de la présence de la dragonne. Laquelle aurait aisément pu se détourner, feindre de ne pas l’avoir vue. Mais elle lui devait la vie, et une dette la liait à la Sidhe. D’un geste souple, elle écarta les pans légers de sa robe pour poser un genou face à elle ; son regard chercha le sien, sans toutefois prendre le risque de laisser sa main l’effleurer.

« Essus… Que t’es-tu infligé… ? » Ses prunelles dérapèrent vers les doigts aux ongles mutilés, arrachés. « Quel mal justifie une telle sauvagerie ? »