Only midnight

Beltaine. Cethor se demandait seulement pourquoi il y avait été. Il aurait du rester chez lui, après sa crise d’angoisse à la lisière de la tente de Morrigan. Ça ne pouvait augurer rien de bon, n’est-ce pas ? Pourtant, il s’y était rendu quand même. Pour rejoindre Anava. Ou peut-être essayer de trouver cette chevelure blonde dans la foule. Fotla. Cethor titubait encore après avoir quitté le terrain neutre et les abords du Nemeton. Il tremblait de la tête aux pieds. Cette vision qu’il avait eue, ce rêve partagé avec les autres. Les haches qui mordaient sa chair, emportant avec elles un morceau supplémentaire à chaque coup. Celle qui s’abattit sur sa gorge pour le décapiter. Une peur comme il n’en avait jamais connue. Pas celle du combat. Pas celle de l’échec. Pas même réellement celle de la mort. Mais celle de passer à côté de l’avenir qui lui avait été promis. Celle de ne pas pouvoir mettre des réponses sur ses questions. Celle de ne pas pouvoir enfin apaiser son cœur. Celle de ne pas pouvoir enfin oublier Eire et la déchirure de son âme. Est-ce que Beltaine avait été une erreur ? N’avait-il pas trouvé des réponses à ses questions dans la lame qui traversait ses chairs ? N’avaient-elles pas décidé son esprit et son cœur ? Etait-ce là l’épreuve du feu qu’il avait dû traverser ?

Cethor traversa le centre, traversa Douglas, pour rejoindre le port. Il devait la trouver. Peut-être aurait-il du la chercher autour du Nemeton. Mais il voulait quitter cet endroit. Ne plus y remettre les pieds. Pas pour l’instant. Pas alors que l’image du charnier était encore si nette dans son esprit. Il arriva au An Dinean. La ville avait l’air déserte. Fantôme. Comme si tous étaient encore hébétés autour des braises du feu de Beltaine. Peut-être était-ce le cas. Il monta les marches du porche menant à l’auberge. Il poussa la porte, la main tremblante sur le bois peint. Derrière le comptoir à l’entrée se tenait une fey. Fotla avait sûrement du lui dire de rester là, d’assurer que le bed and breakfast tournait bien en son absence. Etait-elle déjà rentrée ? Cethor n’en savait rien. Quelle allure avait-il ? Quelle image donnait-il à cette jeune fey ? Il devait avoir l’air pitoyable, le regard fou. Sa gorge sèche, âpre du souvenir de la lame la déchirant, Cethor prit la parole. — Est-ce que Fotla est là ? Est-elle rentrée ? — Une demande autant qu’une supplique, pourtant il devait avoir l’air d’un souverain revenu d’une guerre à la façon dont son interlocutrice réagit à sa présence. Elle esquissa une légère courbette issue d’un autre temps. — Non Monseigneur, Madame n’est pas rentrée. — Dans d’autres circonstances, Cethor lui aurait demandé de s’adresser à lui avec plus de familiarité. Il n’était plus roi. Il n’était plus rien. Rien qu’un cœur qui battait dans sa gorge meurtrie par un songe.

Il s’avança encore, vers cet endroit d’où elle était sortie alors parée de la délicate robe bleue pour le festival. Il pouvait se souvenir avec une intense précision de la façon dont ses yeux s’étaient ornés de pétales d’or, de la caresse de ses cheveux sous ses doigts, du frisson que lui avait tiré son souffle à son oreille, de sa proximité alors qu’ils dansaient. De cet instant volé entre deux battements de cœur. — Vous pouvez l’attendre dans le petit salon, si vous le désirez. — continua la petite fey. Attendre. Attendre. Chaque respiration était douloureuse dans ses poumons et ses bronches. Ses yeux se posèrent sur elle. Elle baissa la tête, le rouge montant à ses joues. De quoi avait-il l’air ? — Ou… ou peut-être dans ses quartiers ? — Cethor espérait que la demoiselle ne proposait pas cela à n’importe quel être se présentant à l’auberge et demandant à voir sa maitresse. Assurément Fotla n’appréciait pas quiconque dans son antre. Une perfide jalousie enfla pourtant son cœur. Avait-elle revu Tethor ? L’avait-elle mené jusqu’à sa couche ? Son cœur enfla, blessé par ce Grand Amour qui semblait vouloir encore se mettre en travers du chemin de son bonheur. Voyant qu’il ne répondait toujours pas, l’employée se mit en mouvement maladroitement. — Si… si vous voulez bien me suivre… —

Sans un mot, l’ancien roi la suivit. Elle le guida dans l’auberge, jusqu’à une porte que nulle ne devait traverser à part la maitresse des lieux… du moins l’espérait-il. Quel effet avait eu Beltaine sur son être ? Lui avait-elle ouvert les yeux ? Ouvert le cœur ? Ouvert la porte à des sensations qu’il s’était refusé de ressentir encore ? Il était tout autant terrorisé qu’impatient. Il pénétra dans la pièce. Un salon personnel ? Fotla devait assurément avoir plus qu’une chambre pour elle. Au moins une salle de bain et une pièce où elle pouvait s’occuper, loin du va-et-vient de ses clients. La petite fey le laissa entrer, se tenant sur le pas de la porte. — Je vais vous apporter un peu de thé, pour patienter. — Il ne daigna lui offrir un regard, s’abimant dans la contemplation des lieux. Mais il ne voyait pas vraiment la décoration, ne voyait pas les meubles, il ne voyait que sa présence, partout. Son odeur qui l’entourait dans un cocon. Il entendit l’employée revenir, déposer un plateau sur la table basse et repartir. Cethor s’approcha de la fenêtre. Il avait envie d’y rester jusqu’à ce que Fotla se dessine sur la rue en contrebas.

Et si elle ne revenait pas ? Non, elle devait revenir. C’était impossible autrement. Il avait survécu à la décapitation. Quoi qu’elle ait pu vivre, elle devait avoir survécu aussi. N’est-ce pas ? Mais si, tout comme lui, elle avait eu une révélation alors que la mort était si imminente ? Et, si elle avait revu Tethor depuis le Carnaval, tout comme lui l’avait croisé, si elle s’était rendue compte qu’elle voulait donner une seconde chance à son époux, à ce drow qu’il était devenu ? Et si son retard, le temps qu’elle prenait à rentrer chez elle, était causé par le fait qu’elle soit partie à sa recherche ? Et si elle le ramenait lui, ici, dans ses quartiers ? Son cœur battait trop vite. Ses mains tremblaient. Il finit par se détourner de la fenêtre. La vision ne faisait qu’accroitre son angoisse. Beltaine était sensée être une célébration, une fête, pas une désolation… et voilà qu’il faisait deux crises d’angoisse en l’espace de quelques heures. Déglutissant difficilement, Cethor s’installa dans un fauteuil. Le siège paraissait presque trop petit pour sa silhouette massive. Il avait abandonné son Glamour, laissant sa peau se parer de sa couleur ébène aux reflets d’un violet nacré. Il n’avait pas assez de concentration pour maintenir une apparence qui n’était pas sienne. Il était là, à vif, brut. Il ramena ses genoux contre son torse, les entoura de ses bras, ses talons nus s’enfonçant dans le coussin sous ses fesses. Le thé toujours sur la table refroidissait peu à peu, mais il était plus qu’incertain face à sa capacité d’avaler quelque chose, étreint par l’angoisse et hanté par la sensation éthérée de la hache traversant ses chairs. Attendre. Il ne pouvait rien faire d’autre.

Et prier Danu que Fotla lui revienne saine et sauve.

Only midnight

Attendre. Les minutes qu’il passa à l’attendre le glissait lentement dans l’étreinte glacée de l’angoisse. Le thé était froid sur la table basse. Son regard sur la théière et les tasses ne les voyait même pas en vérité. Il sentait les doigts gelés de la crise de panique s’enrouler autour de son torse, de son visage, dans des caresses putrides. Sa gorge était toujours douloureuse du coup fantôme qu’il avait reçu durant le cauchemar de Beltaine. Son corps semblait lui aussi marqué par les morceaux de chair prélevés. Il tremblait sans pouvoir s’arrêter, serrant les dents au point où ses mâchoires devenaient douloureuses. Il sentait la crispation dans ses phalanges, dans chacune de ses articulations. Il était incapable de savoir s’il pourrait se lever lorsque Fotla arriverait. Les yeux perdus dans le vide, il ne pouvait que prier Danu qu’elle revienne. Car la Déesse aurait été bien cruelle de lui offrir finalement l’éclat, l’espoir, d’une solution, d’un avenir meilleur, pour finalement le détruire encore un peu. Si c’était le cas, il aurait alors préféré que l’expérience ne fût pas un songe. Il ne pourrait supporter de perdre encore une personne précieuse à son cœur. Pas après Eire. Pas après Elcmar. Pas Fotla en plus de cela. Il pouvait endurer beaucoup, mais son cœur et son âme meurtris n’étaient pas immortels, quoi qu’on puisse en dire.

Finalement, le son de la porte qui s’ouvre parvint à ses oreilles. Il ne put toutefois pas tourner la tête tout de suite, le mouvement douloureux à cause des crampes qui parcouraient son corps. Ce ne fut qu’une fois le battant refermé qu’il parvint à tirer un peu sur ses cervicales coincées pour observer la personne qui était entrée. Un fin soupir, à peine un filet d’air, s’échappa d’entre ses lèvres trop sèches. Fotla était là. Elle n’avait pas péri. Elle n’était pas restée enfermée dans le songe qui avait dû traumatiser tous les feys présents autour du feu. Elle s’avança vers lui mais s’arrêta bien trop loin à son goût. L’étreinte glacée de l’angoisse se resserra pourtant autour de lui, comme si son ombre voulait empêcher son corps de se tendre vers elle. Il aurait voulu bondir sur ses pieds, prendre son visage entre ses mains, glisser ses lèvres sur les siennes et chasser tous les cauchemars, tous les doutes. Il se doutait qu’elle gardait ses distances, comme quelques heures plutôt près de la tente de Morrigan, pour lui épargner l’éclatement de la crise. Une partie de lui saignait de la savoir si loin. L’autre voulait se laisser aller dans les bras gelé et pourtant bien trop familier de la panique qu’il ressentait à chaque fois qu’il laissait son cœur espérer. Il quitta ses iris d’or des yeux, pour contempler la cascade de ses cheveux alors qu’elle penchait la tête sur le côté. – Cethor… Qu’est-ce qui s’est passé ? Pourquoi tu n’es pas rentré ? – Les mots semblaient bloqués dans sa gorge meurtrie. Parviendrait-il un jour à parler à nouveau ? Il avait connu des atrocités sur les champs de bataille… mais jamais la décapitation. – Depuis combien de temps es-tu ici ? – La voix de Fotla était douce, dans sa quête de réponses. Il ne parvenait toujours pas à relever les yeux vers les siens, piégé dans les affres de la panique. – Tu n’as vraiment pas l’air d’aller bien… – Et c’était un euphémisme…

Finalement, sans réussir à lever la tête pour la regarder, Cethor dégagea l’un de ses bras, le desserrant d’autour de ses genoux. Le mouvement était douloureux, parcourant ses muscles rigidifiés de tensions presque insupportables. Plus encore alors l’angoisse voulait le garder uniquement pour lui, amante jalouse et possessive à l’extrême. Il tendit pourtant la main vers Fotla, cherchant ses doigts pour les entremêler aux siens. Il savait qu’il avait besoin de son contact, malgré le cri de terreur que poussait chaque fibre de son corps. Il entendit que leurs peaux entre en contact pour passer sa langue sur ses lèvres sèches. Il tira timidement sur la main de Fotla pour l’inviter à s’accroupir ou à s’agenouiller devant le fauteuil sur lequel il était installé. Il avait besoin d’elle, jusque dans les tréfonds de son être, même si la panique sourde lui refusait la sérénité qu’il lui savait capable de lui offrir. – Je… – Le mot mourut sur ses lèvres. Sa voix était rauque, éraillée. – Je suis… – Il prit une inspiration tremblante. – Je suis rentré mais… – Un soupir fragile. – Ca allait mieux alors… J’ai décidé d’aller… à la fête. – réussit-t-il à articuler.

Cethor avait l’impression que sa gorge était remplie de papier de verre. Il ferma les yeux. C’était trop dur. Pourquoi Danu le punissait-elle ainsi alors que ce n’était pas lui qui avait fait preuve de déshonneur et de trahison ? La nouvelle inspiration qu’il prit fut douloureuse jusque dans ses bronches. Ses doigts se crispèrent un peu plus autour de ceux de Fotla et il tira maladroitement sur sa main. Les crampes qui paralysaient son corps rendaient tout geste affreux. Une torture. Pourtant, il réussit, doucement, avec précaution, à faire glisser ses mollets sous son corps pour se mettre à genoux sur le siège. Il se pencha en avant, un instable, pour venir poser son front contre celui de Fotla. Il avait l’impression qu’elle était brûlante contre sa peau glacée. Son nez effleura le sien. – Je… – Le souffle de ses mots lui revint quand il heurta le visage de la Dragonne. – Depuis que Eire est partie… – Et même s’ils s’étaient perdus de vue bien avant cela, Fotla savait à combien de siècles remontaient leur séparation. – Je… A chaque fois que… – Ca serait la première fois qu’il prononcerait ces mots. Pas tout à fait en réalité, car il en avait parlé à Naemesys bien avant de savoir qui elle était réellement. – Que je… que mon cœur se prend d’espoir, se gonfle d’émotion pour quelqu’un, je… – Il soupira, refusant de se détacher du contact de sa peau. Même si l’ombre de l’angoisse s’échinait à le tirer en arrière, voulant lui refuser ce réconfort. Il n’ouvrait toujours pas les yeux, incapable qu’il était d’affronter Fotla dans ces circonstances. – Je… J’ai eu tellement peur Fotla… –

La crise lui tira un long frisson. – Je… J’ai eu tellement peur de t’avoir perdu dans l’illusion de Beltaine… – ajouta-t-il. Il rouvrit les yeux, cherchant les iris dorés de la glorieuse fey devant lui. Ses doigts se crispèrent un peu plus autour des siens, comme s’il avait peur qu’elle s’en aille, comme s’il avait peur que l’angoisse réussisse à la détacher de lui. – Mais je… Le… le cauchemar a au moins eu le mérite de… le mérite de me faire comprendre quelque chose… – Il sentit l’emprise de la panique se resserrer autour de sa gorge, comme si elle cherchait à l’étrangler, à l’empêcher de parler, comme si ses doigts immatériels s’enfonçaient dans sa trachée pour arracher ses cordes vocales. Elle voulait le garder pour elle toute seule, à jamais. Il entrouvrit les lèvres, mais aucun autre mot ne semblait vouloir en sortir. Ses prunelles se firent implorantes et désespérées. – Fotla… – Son prénom jaillit entre ses lèvres, presque pitoyable, dans un gémissement de douleur. Arriverait-il seulement à surmonter tout cela ? Lui qui se semblait si prêt à enfin tout laisser derrière lui, voilà que l’ombre de la trahison d’Eire refusait de le libérer. C’en était presque plus douloureux que la décapitation qu’il avait vécue juste quelques moments plus tôt.

Only midnight

Il était difficile pour lui d’avouer tout cela. Parce que ça dévoilait une douleur qui était sienne depuis des siècles. Une douleur qu’il avait enfouie si profondément qu’elle était entrée dans ses instincts les plus sauvages, dans ses réactions inconscientes, comme le prouvaient les crises d’angoisse qui le terrassaient parfois. C’était dur pour Cethor de s’ouvrir ainsi sur sa faiblesse à Fotla. Il savait pourtant qu’il n’aurait pas du ressentir ce genre de choses. Mais il avait été là pour elle, un pilier sur lequel elle pouvait s’appuyer, pour combattre le chagrin qui s’était invité, hôte indésirable, dans sa vie après la mort de ses enfants et la disparition de Tethor. Qu’adviendrait-il si elle apprenait que le pilier était en fait bâti sur des fondations branlantes, semées de creux et de fissures ? Il y avait trop de pensées sous son crâne. Trop d’interrogations. Trop d’inquiétudes. Ça ne faisait qu’amplifier la crise qui l’étreignait, possessive. Il avait l’impression d’être l’ours en peluche géant d’une petite fille capricieuse. Les mots étaient comme des lames de rasoir dans sa gorge, au bord de ses lèvres. Une confession douloureuse. Pourquoi ne pouvait-il pas simplement bouger, l’attirer contre lui, ne jamais plus la lâcher ? Pourquoi ne pouvait-il pas simplement lui faire comprendre la chose qui gonflait son cœur tout autant qu’elle nourrissait la panique qui l’étouffait ? Pourquoi ne pouvait-il pas juste passer à autre chose ? N’avait-il pas assez souffert pendant ces dizaines de décennies ? N’avait-il pas suffisamment expié de s’être marié avec le Grand Amour d’un autre ? Cette pensée ne fit que le tourmenter un peu plus. Car s’il parvenait à révéler ce qu’abritait son cœur à Fotla, ne faisait-il pas encore la même erreur ? La Kith était encore mariée à son frère. Elle était son Grand Amour. Etait-il condamné à arpenter le même chemin ? Ne pouvait-il trouver le repos que dans la souffrance d’un amour trop compliqué ?

Le tumulte de ses pensées gémit sur ses lèvres dans l’expression de son prénom. Il savait pourtant. La peur de la mort, la morsure de la hache sur sa gorge. Son esprit n’avait dérivé à aucun instant de la vision de son visage. You're the first face that I see, And the last thing I think about. You're the reason that I'm alive… Cethor savait qu’au fond de lui le choix était fait. Pouvait-on seulement parler de choix ? L’amour ne se décidait pas. Quel était l’adage des hommes ? « Le cœur a ses raisons que la raison ignore » ? Le seul choix qu’il pouvait faire était d’accepter ce que son myocarde savait déjà depuis un moment. Depuis le Carnaval et cet univers éthéré et paisible. Peut-être même avant. L’angoisse embrumait tout d’un voile carmin. Ses yeux s’ourlèrent de larmes. Pourquoi devait-ce être si compliqué ? L’amour n’était-il pas sensé être simple ? Non… Ce n’était que des fables pour les mortels. Quand on vivait aussi longtemps qu’eux, rien ne pouvait jamais être simple. Trop d’années. Peut-être était-ce une malédiction, en vérité. Car les Hommes vivaient vite, fort, passionnément, sachant que la fin était proche. Ils vivaient avec cette crainte qui sublimait leur vie. Les immortels ne semblaient pas la posséder. Pourtant… pourtant n’était-elle pas elle qui avait ouvert les yeux à Cethor sur le secret de son cœur ?

L’ancien roi retint un hoquet déchirant alors qu’il sentit Fotla s’écarter de lui. Sa chaleur s’estompa, le laissant un peu plus glacé. Désespéré, il serra un peu plus fort ses doigts autour de ceux de la fey. Il ne voulait pas qu’elle parte. Il avait l’impression qu’il n’y survivrait pas. Son cœur au bord des lèvres, il tenta de se concentrer pour saisir les paroles de la Dragonne, de passer outre la sensation gelée des doigts de l’angoisse partout sur son corps, dans sa bouche, autour de sa gorge, dans ses oreilles. Il avait l’impression d’être un naufragé du Titanic, mordu par les lames tranchantes de l’Atlantique Nord. – Tu as besoin de repos, Cethor… Tu n’es pas dans ton état normal. – Elle s’éloigna encore, lui refusant un peu plus de sa chaleur. Il ne pouvait que la suivre des yeux, les mots mourant sur ses lèvres avant même de traverser son esprit. – Beltaine n’était une fête que pour peu de gens ce soir…Tu n’es pas le seul à avoir expérimenté des visions d’horreur… – Ainsi donc, elle devait avoir vécu une expérience similaire à la sienne… Son cœur en avait-il tiré les mêmes conclusions que le sien ? Peut-être pas… mais, après tout, n’était-elle pas déjà décidée ? Il avait toujours tenu à garder une distance amicale entre eux deux. En mémoire d’Eire. En mémoire de Tethor. Sa survie à l’époque n’était qu’une interrogation. Aujourd’hui, elle était certaine, mais Cethor se rendait compte que ça ne pouvait rien changer à ce qu’il ressentait vraiment.

Ainsi debout en face de lui, Fotla était plus magnifique que jamais. L’avait-il aimée depuis toujours ? Les mots se dessinaient dans son esprit, nets, sublimes, crus, à vif. Aimée. Il l’avait aimée, glorieuse, forte, puissante, guerrière, avant que David ne les prive d’une partie de leur être. Il l’avait aimée, indépendante, sauvage. Etait-ce de l’amour si loin autrefois ? Ou n’était-ce que cette puissante amitié qui les avait tous unis avant que les mariages et le temps ne les éloignent ? L’aurait-il aimée plus fort encore qu’Eire si ça avait été avec elle qu’on lui avait conseillé de se marier ? Il savait que ça n’aurait jamais pu arriver. Fotla ne se serait pas laissée attachée dans un mariage arrangé. – Prends le temps de retrouver tes esprits, Cethor. – Il cligna des yeux, chassant une partie de ses pensées. Il l’aimait, maintenant qu’elle avait retrouvé le chemin du sourire. Il l’aimait, pour lui avoir offert cette soirée de plénitude durant le Carnaval. Il l’aimait de l’avoir laissé entrevoir sa détresse pour qu’il puisse l’aider. Ne pouvait-il lui rendre la pareille ? N’était-ce que ce qu’il faisait à cet instant ? You never give up when I'm falling apart.Your arms are always open wide. – Je serais là toute la nuit s’il le faut. Je te l’ai dit : nous avons tout le temps du monde. – Pourtant l’angoisse lui enserrait le cœur. Il avait l’impression d’être devenu humain, avec leur espérance de vie limitée. Il craignait tellement si fort de la perdre. Tellement si fort qu’on piétine encore son cœur.

– Qu’importent les prémonitions ou les cauchemars, il en faudra plus pour me séparer à nouveau de ceux que j’aime. – Il put voir l’or fier et déterminé dans ses iris. Ses doigts se crispèrent un peu plus autour de sa main alors qu’elle la serra. Ceux que j’aime. Presque malgré lui, son cœur avait fait un bond, avait loupé un battement. Parlait-elle d’amour ou bien de cette émotion qui concernait un frère, un fils, un cousin, un ami ? – Fotla… – Sa voix était toujours rauque, mais il n’avait plus tellement l’impression d’avoir des morceaux de verre dans la gorge. – Reste près de moi… S’il te plait… Je… – Il chercha ses prunelles pour s’y noyer. Les émotions contraires virevoltaient sous son crâne. Une présence rassurante, désirée, aimée. Une intrusion perfide, empoisonnée, étouffante. Il voulait chasser cette ombre d’angoisse, cette chape de plomb qui le faisait suffoquer. – Je n’y arriverais pas tout seul… – Peut-être était-ce là la solution : affronter sa terreur. N’était-ce pas là la réponse la plus logique ? Au lieu de se terrer dans la solitude, s’ouvrir à celle qui animait son cœur. – Je ne veux plus laisser ce fantôme me séparer de ceux que j’aime… – lâcha-t-il dans un murmure, reprenant une partie des mots de celle qu’il aimait. Oui, il l’aimait. Il n’était peut-être encore assez fort pour l’avouer à voix haute, mais voir les mots se dessiner, glorieux, magnifiques, tout aussi sublimes que celle qui les éveillait, sous son crâne avait quelque chose d’apaisant. Plissant ses lèvres sèches, il hésita un moment. A cause de l’angoisse ou bien de la possible réponse négative de Fotla ? Il ne savait pas très bien. Mais, finalement, il parla à nouveau. – Me… me prendras-tu dans tes bras…? – Il avait l’impression d’être un enfant qui avait besoin de réconfort après un cauchemar, bien loin du roi qu’il avait un jour été… Mais peut-être était-ce bien cela qu’il désirait : le réconfort après un cauchemar de plusieurs siècles.

Il chercha la réponse dans son regard. Il ne lui était pas venu à l’esprit que ça ne serait peut-être pas bien pratique sur le fauteuil qui était presque déjà trop petit pour lui tout seul… C’était comme si son cerveau avait fermé la porte du pragmatisme pour le balloter uniquement de ses émotions. You're the light inside my eyes. You give me a reason to keep trying. You give me more than I could dream. And you bring me to my knees.

Only midnight

Son regard mordoré capta le tressaillement dans son corps, jusque dans ses doigts dans les siens alors qu’il reprenait ses propres mots. Son visage pourtant ne trahissait aucune émotion. Tentait-elle de les enfouir ? Pourquoi ? Fallait-il que toujours l’un d’eux soit fort lorsque l’autre craquait ? Fallait-il qu’il y en ait un d’eux qui respecte cette distance entre eux ? Pour éviter que leurs cœurs s’entrechoquent ? Elle n’avait jamais fait preuve d’autant de retenue. Cherchant dans ses prunelles, il voulait trouver les réponses à ses questions. Elle qui s’était coulée contre son corps lors du Carnaval pour le distraire, ses lèvres si près de son oreille, si proches des siennes… N’avait-ce été qu’une illusion au final ? Que le jeu à jouer pour distraire l’autre ? Et leur danse alors ? Cethor ne pouvait s’empêcher de revoir, revivre les moments privilégiés qu’ils avaient partagés récemment. Avait-elle revu Tethor, elle aussi ? Etait-ce pour cela qu’elle ne se laissait pas aller avec lui ? L’espoir s’influait dans chacun de ses battements de cœur, alors même que l’angoisse voulait le lui arracher pour l’enfermer dans un coffre fort. Il frissonnait, dans l’attente d’une réaction, dans l’attente de ce point de rupture qui le ferait basculer définitivement d’un côté ou de l’autre. Sa question flotta dans l’air pendant un instant qui lui sembla durer une éternité, comme une bulle de savon. Est-ce que dans son honneur et sa dignité Cethor avait laissé passer l’instant au Carnaval ? Dans son aveuglement, dans sa détermination, son obstination à ne pas oublier les disparus, à respecter les liens qui les unissaient chacun à des êtres qu’ils avaient perdu, s’était-il refusé l’amour de Fotla ? Avait-il laissé passer sa chance ? Tethor était-il revenu dans sa vie comme il avait fait sa rentrée fracassante dans la sienne ? Avait-il à nouveau clamé son cœur, ce Grand Amour éternel par son simple retour ? Cethor ne voulait pas imaginer Fotla abandonner sa rancœur et son indépendance pour les beaux yeux de son frère… mais après tout, il ne connaissait rien du Grand Amour. Il le savait suffisamment fort pour qu’Eire le trahisse. Suffisamment fort pour que l’impétueuse dragonne se marie. Quelles étaient les limites de son pouvoir ?

Finalement, un soupir retentit dans la pièce trop silencieuse. Cethor ne parvint pas à l’interpréter. Etait-elle lassée de la faiblesse qu’il présentait, de l’état pitoyable qu’il forçait à son regard ? Mais ses doigts se resserrèrent sur les siens. Elle ne partait pas. Elle ne l’abandonnait pas. Elle ne le rejetait pas. Son souffle dans sa gorge fut plus serein déjà. Avait-il peur d’offrir son cœur ? Avait-il peur d’une nouvelle trahison ? Avait-il peur d’un nouvel abandon ? Quelle était en réalité la source de son angoisse ? Oui, il avait aimé Eire, au fil des années, leur amour au point culminant quand Elcmar était arrivé dans leurs vies. Quand il avait cru avoir un fils. La chair de sa chair. Etait-ce le cœur brisé qui le hantait ou la trahison ? Cethor ne savait pas vraiment le dire. Etait-ce cette solitude forcée par les mensonges, par les révélations ? Il avait aimé Elcmar pendant plus d’une vie humaine. Il avait aimé Eire aussi… mais quelle avait été la perte la plus atroce ? Il ne savait plus très bien. Tout se mélangeait. Cela faisait si longtemps qu’il souffrait. L’ancien roi la sentit tirer doucement sur sa main, pour l’inviter à se lever. Il déplia lentement ses longues jambes, tirant sur ses muscles toujours en partie rigidifiés par les crampes de la crise d’angoisse.

Debout, son corps si près du sien, il pouvait à nouveau sentir sa chaleur bienfaitrice. Il frissonnait toujours de ce froid logé au fond de son esprit, là où les griffes du fantôme le maintenaient toujours sous contrôle. Le moindre faux pas et il craignait de se faire arracher les entrailles, arracher le cœur. Leurs vêtements s’effleuraient à chaque inspiration, s’éloignant tellement trop pour le Sinistre à chaque expiration. Il avait autant besoin de sa présence que de son absence. Il voulait faire taire l’ombre perfide qui régnait dans ses pensées. Il voulait étouffer cette peur de trahison, cette peur d’abandon. Fotla se délogea pourtant à nouveau de son corps, laissant place à la glace de son absence. Elle ne lâchait cependant pas sa main. Ses doigts dans les siens, son point d’ancrage dans le monde, dans la réalité, l’éloignant de la folie. Il la suivit docilement, lentement, chaque pas douloureux mais un peu moins que le précédent. Il découvrit sa chambre, le recoin le plus intime qu’elle devait posséder sur cette misérable île. Mais il n’avait d’yeux que pour sa chevelure d’or ondulant dans son dos, dévoilant parfois le contour de sa silhouette gracile mais puissante. Elle était toujours aussi belle que le premier jour où il l’avait vue. Les années, les épreuves, le chagrin, n’avaient pu que l’embellir encore.

Dans le silence qui n’avait rien de gêné ou maladroit aux oreilles du sinistre, Fotla s’installa sur son lit. Cette main toujours dans la sienne. Ce fil qui le maintenait en vie, comme la corde des Parques dans la religion grecque. Il l’observa un instant, la blancheur de sa robe s’étalant sur les draps, le halo solaire autour de son visage, le bleu éclatant de ses yeux, puis il s’installa à ses côtés, contre son corps, contre sa chaleur. Sentant sa seconde main sur la sienne, il y entremêla les doigts aussi. Son visage près du sien, leurs souffles se mélangeaient. Il avait l’impression qu’elle pouvait entendre son cœur tambouriner dans sa cage thoracique. Il avait l’impression que, dans son dos, l’étreinte glacée se plaquait directement contre sa chair. Il avait l’impression que le fantôme l’écorcherait vif tant il lui semblait que les griffes dans son derme le tirait vers l’arrière, voulant le détacher de Fotla. — Tout ira bien, Cethor. Je suis là. — La sensation s’apaisa néanmoins aux mots doux de la dragonne. Il la laissa défaire ses doigts des siens, gageant, un peu apeuré quand même, qu’elle ne s’éloignerait pas. Il sentit le bout de ses phalanges effleurer son front, le dégager des mèches qui avaient dû s’y coller à cause de la sueur froide. Il avança un peu plus son visage du sien, pour poser son front contre le sien. Tremblant, il guida sa main sur sa joue glacée, avant de venir dessiner les contours de sa mâchoire, effleurant à peine sa peau dans une caresse infime.

Cethor prit une inspiration frissonnante. Son toucher vacilla comme la flamme d’une bougie, survolant la gorge de Fotla sans plus vraiment la toucher. Il ne pouvait occulter complètement la sensation des serres de l’angoisse tirant sur son échine. Il ferma les yeux alors qu’il aurait voulu continuer à contempler l’or en fusion des iris en face des siens. Une expiration tout aussi émue. Il glissa son visage dans les cheveux de la Kith, inspirant profondément son odeur. Il voulait se raccrocher à elle, à ses moindres détails, pour chasser le démon qui le hantait. — Fotla… — murmura-t-il à peine dans ses mèches plus soyeuses que le plus délicat des tissus. Ses doigts tremblants s’y emmêlèrent, sans pourtant être brusques, maladroits oui, mais pas brusques. — Chaque seconde passe trop vite… et me semble durer une éternité… tout à la fois… — Son corps vibrait encore à chaque battement de cœur, secoué par la peur. Il ne savait même pas si ses mots faisaient sens. — Fotla… … … ? — Son prénom comme une demande, un supplique, alors que sa respiration erratique et saccadée finissait par s’apaiser doucement au contact de celle qu’il aimait. Les yeux toujours fermés, il tourna à nouveau la tête, à peine. Il sentait le souffle de Fotla contre ses lèvres. A peine quelques millimètres les séparaient. — Fotla… — Il ne pouvait que murmure son nom, dans un souffle retenu, car un chuchotement trop prononcé aurait fait se rejoindre leurs bouches.

— Le fantôme… — Son échine vibra infimement. — …Il est toujours là… — Il ne parvenait pas à ouvrir les yeux, pas encore. — … Il veut m’attirer loin de toi… — Cette fois, ses paupières s’ouvrirent sur l’or étincelant de ses iris. — … mais je n’en ai pas envie… — Ses yeux quittèrent les siens pour tomber sur la courbe délicate de ses lèvres. — … Je suis las de fuir, Fotla… — Ses doigts toujours emmêlés dans ses cheveux effleurèrent son épaule dévoilée par sa robe. — … Je ne veux plus préférer la sécurité… illusoire… de la solitude… au profit de… de… de l’amour… — Son regard remonta lentement, hésitant, à celui de celle dont il ne voulait pas se détacher, cherchant un assentiment, un avis partagé…

Only midnight

Un pli se forma entre les sourcils de Fotla. Il sentit son doigt se poser sur ses lèvres, entre leurs deux visages si proches qu’il touchait les siennes aussi. La bouche entrouverte, il avait l’impression que son cœur était remonté dans sa gorge. Elle ne dit rien pourtant. Pas tout de suite. Un silence qui s’étirait alors qu’il voulait simplement livrer ses sentiments, ouvrir enfin le barrage de ses émotions. Lyin' here with you so close to me, it's hard to fight these feelings when it feels so hard to breathe, caught up in this moment… Maintenant qu’il avait enfin ouvert les yeux. Il ne voulait plus faire machine arrière. Il ne pouvait plus remonter ses barrières. Son armure était fendue, éclatée. Il se tenait, à vif, dans ses bras, cherchant sa chaleur réconfortante pour chasser l’étreinte glacée de l’angoisse. Il pouvait comprendre ses réticences, ses inquiétudes qu’elle ne formulait pas. Et si ce n’était que passager ? Et si les sentiments qu’il exprimait n’étaient dus qu’à la crise, aux tourments qu’il avait endurés à Beltaine ? Mais non, Cethor était certain de cette émotion qui étreignait son cœur. Il l’avait repoussée depuis si longtemps, repoussé toutes celles qui faisaient naître la plus petite étincelle. Mais Fotla était différente. Ce n’était pas une étincelle qu’elle avait allumée en lui. C’était un brasier. Un feu immense que les ombres glacées guettaient en périphérie, prêtes à fondre dessus pour l’étouffer et le réduire en cendres. Dans cet instant de silence, Cethor se demandait comment cet instinct de survie qu’il avait développé avait pu ainsi se retourner contre lui au fil des siècles, ne le protégeant plus vraiment d’une peine de cœur et de la trahison, mais l’empêchant carrément de vivre sa vie d’immortel.

– Hush, Cethor, it’s all right… – Ses mots contredisaient la sensation qui s’empara de lui alors qu’elle se déplaça, le forçant à reculer un peu. Sa main tomba sur les draps entre eux deux. Le vide qui les séparait semblait entrer dans son cœur, nourrir le froid de la panique, comme un blizzard gelant son corps. Seule touche de chaleur sur ses lèvres, son doigt restait en place, le réduisant au silence d’un regard désespéré. – You need to sleep. Calm down. I’ll stay and I’ll be here when you wake up… I swear. – Il ne voulait pas dormir. Il avait tant à dire, tant à avouer, tant à partager. Ses doigts quittèrent ses lèvres pour son menton. Il ne voulait pas la quitter des yeux. Il avait trop peur qu’elle s’évapore, tel un songe effacé au réveil. Il ne voulait pas se réveiller. No I don't want to say goodnight. – You don’t have to worry about losing me… – Ses lèvres s’entrouvrirent un peu plus. Oui, il avait peur de la perdre. Il avait tellement peur qu’elle ne soit plus là. Il voulait se blottir contre elle, ne plus la lâcher. La peur de l’abandon, qui rongeait son cœur depuis qu’Eire avait révélé sa trahison. Ce vide dans son cœur laissé par la solitude et l’absence, par les révélations. C’était là la source de ses tourments. Peut-être pas son cœur brisé, mais bien les sensations, les pertes, qui en avaient découlées. Ses doigts effleuraient encore son visage, remontant jusqu’à ses cheveux. Il aurait voulu frotter sa joue contre sa paume. Les larmes embuaient ses yeux. Il avait presque l’impression qu’elle était déjà partie, ainsi éloignée de lui. – can let go now. –

Un soupir tremblant s’échappa d’entre ses lèvres. Il attendit mais d’autres mots ne vinrent pas. Elle se contentait de l’observer, déterminée. Elle ne dirait rien jusqu’à ce qu’il s’endorme, devina-t-il. Il n’était même pas sûr de pouvoir. Sa main entre eux bougea, agrippant le tissu léger de la robe de la Dragonne, ses doigts se refermant autour comme s’il avait peur de sombrer dans l’océan de la folie s’il lâchait prise. Mais il respectait cette distance qu’elle avait mise entre eux. I've never opened up to anyone. So hard to hold back when I'm holding you in my arms. We don't need to rush this. Let's just take it slow. Y aller doucement. Elle avait dit qu’ils avaient encore l’éternité devant eux. Beltaine avait réveillé en lui l’empressement des hommes face à la mort. Mais elle avait raison. Ils avaient survécu, ils étaient toujours là. Il avait tout le temps du monde. Elle lui avait dit qu’elle ne partirait pas, qu’elle resterait là. La lueur flamboyante dans son regard lui rappela l’instinct protecteur énorme de la dragonne. Alors, son corps encore pris de frissons, Cethor ferma lentement les paupières. Pendant plusieurs minutes, il fut persuadé qu’il ne trouverait pas le sommeil. Pas alors qu’elle le regardait ainsi, qu’elle le guettait comme un trésor. Pas alors que l’angoisse glissait encore ses doigts au fond de sa gorge. Il aurait aimé pouvoir se blottir contre elle, la tête dans son giron, ses bras autour de lui, dans ses cheveux, sur son dos, mais il tenta de se concentrer sur sa respiration au lieu du reste. Comme il le faisait d’habitude, quand il cherchait à se calmer… mais jamais une crise ne lui avait semblé être aussi puissante. Pourtant… pourtant son souffle finit par se calmer, retrouvant un rythme normal, puis serein et profond.

Dans l’étreinte de Fotla, baigné dans son odeur à la fois délicate et électrisante, Cethor s’était endormi. Les démons étaient partis, se réfugiant aux confins de son être conscient. Il ne fit aucun rêve. La fatigue l’avait submergé tout entier. Il sentait juste, à la limite de sa perception, ses doigts accrochés à la robe de Fotla, sa présence près de lui. Il n’aurait su dire combien de temps passa avant qu’il n’ouvre à nouveau les yeux. Lentement, comme incertain de ce que ses autres sens lui donnaient comme information, ses paupières s’ouvrirent. Elle était toujours là. Un soupir vibra sur ses lèvres. Il croisa ses prunelles mordorées, magnifiques. Son cœur se gonflant, il se dit qu’il serait heureux de pouvoir s’éveiller avec un tel spectacle tous les matins. Lentement, comme incertain du chemin qu’avaient pris les réflexions de la kith pendant qu’il dormait, Cethor glissa sa main dans la cascade d’or de ses cheveux, libérant le tissu de sa robe qu’il avait froissé. – Fotla… – murmura-t-il, sa voix toujours un peu rauque mais la gorge moins douloureuse. Il guettait le retour de l’angoisse, mais elle semblait rester tapie dans les bribes de sommeil qui l’entourait encore. – You didn't sleep… – Ses doigts remontèrent vers son visage, effleurant sa tempe, sa joue, la courbe de ses lèvres. Lyin' here with you so close to me, it's hard to fight these feelings when it feels so hard to breathe, caught up in this moment… Caught up in your smile…

Un léger sourire étira ses lèvres. – You stayed… – Il se rappelait de ce moment avant qu’il ne s’endorme, de sa faiblesse dévoilée. Pourtant, il n’en avait pas honte. Il s’était dévoilé, tout entier. Rien que pour elle. – Fotla… – Il savait que les choses avaient été laissées en suspens. Que les choses n’avaient pas été dites jusqu’au bout. Just a touch of the fire burning so bright… Cethor ne pouvait que contempler son visage, dessiner ses traits du bout de ses doigts. Il ne savait comment reprendre la conversation qu’ils avaient entamée plus tôt. Il avait l’impression d’être à nouveau devant son auberge, le soir du Carnaval, cet instant où il avait laissé passer l’opportunité de la rattraper. A cet instant encore, le choix se présentait : il pouvait soit partir, oublier ce qu’il s’était passé, retourner à cette amitié intense qu’ils avaient, soit la retenir, la ramener à lui, ouvrir son cœur. Aller de l’avant. Ses yeux suivaient le tracé de ses doigts sur sa peau. Son pouce effleura sa pommette, ses autres doigts s’enfouissant dans ses cheveux. It's never felt so real, no it's never felt so right. Le silence était éthéré, fragile comme du cristal. – Fotla… I… – I don't want to mess this thing up. I don't want to push too far. Cette hésitation. Non pas due à l’angoisse, mais à la crainte qu’elle ne partage pas ses sentiments. – I don’t want to… leave you… – Son pouce caressa l’arc de sa mâchoire et son regard se sépara du sien pour tomber sur ses lèvres. Just a kiss on your lips in the moonlight… – I don’t want to… lose you… –

Cethor se rapprocha d’elle, diminuant cette distance qu’elle avait mise entre eux pendant qu’il dormait. Son front vint se poser contre le sien, son nez effleurer le sien. Son souffle contre ses lèvres. Son corps contre le sien, baignant dans sa chaleur. Il n’avait plus aussi froid. – Fotla… – Ses lèvres effleurèrent à peine les siennes alors qu’il murmurait encore son prénom. I don’t want to rush this… Il avait besoin d’elle. Il l’aimait. Il savait qu’ils avaient encore tant de choses dont ils devaient parler. Beltaine. Tethor. Les autres feys. Il avait presque envie d’envoyer paitre les idées qu’ils pourraient se faire d’eux. Il avait survécu aux rumeurs sur son compte, les rumeurs du meurtre d’Eire, il pouvait survivre à cela aussi. Le pouvait-elle ? Elle était Unseelie… pourtant il ne se l’imaginait pas se laisser dicter sa conduite par les stéréotypes de la cour. Ecartant à peine son visage du sien, pour pouvoir river ses iris d’or étincelant dans les siens, Cethor l’interrogea du regard, chercha son accord. Il ne la forcerait jamais à rien qu’elle ne voudrait pas. Il avait envie d’être avec elle, de joindre enfin leurs lèvres, de faire éclater la passion qui emballait son cœur, mais il ne s’imposerait pas de force, pas si elle ne voulait pas de lui. Just a kiss on your lips in the moonlight…

Only midnight

Il la sentit frissonner sous ses caresses. Il espérait que ce n’avait rien à voir avec les réminiscences de Beltaine et les interrogations qui subsidiaient toujours entre eux. Ces choses dont ils devaient parler, mais qu’ils taisaient pour l’instant. Son sourire l’entoura d’une bulle chaude et délicate, rassurante et apaisante. Dans leurs regards pourtant brillait la crainte de se tromper. De ne pas faire le bon choix. De ce que cette décision impliquerait pour la suite. Cependant, Cethor ne voulait pas y songer. Il… il en avait assez de faire ce qui était bien, de faire ce qui était juste, de faire ce qu’on attendait de lui. Pour la première fois dans sa longue existence, Cethor avait envie d’être égoïste. Il avait envie de faire passer son plaisir, son bonheur, avant celui d’un autre. Mais jamais, ô grand jamais, il ne forcerait Fotla à l’aimer. Si elle ne voulait pas de lui, il se retirerait. Il ne pouvait pourtant que se souvenir de leur proximité lors du Carnaval, cette proximité qu’elle avait initiée, cette émotion qui avait animé leurs cœurs. Cela ne pouvait être que partagé, n’est-ce pas ? Mais aujourd’hui qu’il lui offrait la possibilité d’aller plus loin que cette valse, de reprendre là où ils s’étaient arrêtés, là il avait décidé de rebrousser chemin, allait-elle l’accueillir ? Ou allait-elle refuser ? Avait-elle revu Tethor, tout comme lui ? Etait-elle retournée dans son étreinte ? Cette peur étouffait son cœur, bloquait sa gorge. Elle ne réveillait pourtant pas l’angoisse qui l’avait rendu si faible quelques heures plus tôt.

Fotla répondait pourtant à ses caresses, au tracé de ses doigts sur sa peau, au contact de ses mains dans ses cheveux. Son derme s’échauffait contre celui de la Dragonne. Il voulait se noyer dans sa chaleur. Il voulait ne plus jamais la quitter. Il aurait voulu que cet instant s’étire pour l’éternité qu’ils avaient encore à vivre. Cependant, Cethor espérait aussi qu’il viendrait vite à son terme, car les interrogations et les doutes étaient toujours là. Il voulait ce moment privilégié avec elle, mais au-delà de toute crainte de ce qu’il allait arriver. Il ne désirait que son accord, une infime réponse positive, pour enfin laisser libre court à son cœur, libre court à sa passion. Elle bougea enfin, sous ses iris dorés, pour venir glisser sa main dans ses cheveux, sur sa nuque. La sensation de ses griffes caressant sa peau entrouvrit ses lèvres dans un soupir vibrant. Non pas de peur, mais d’exaltation, d’impatience à peine contenue. Leurs cœurs semblèrent adopter le même rythme, battre à l’unisson, comme finalement autorisés à ce caprice. Dans un murmure, il appela encore son nom, appela cette réponse qu’il lisait dans ces yeux comme une supplique muette.

Cethor la vit amorcer ce mouvement, il contempla cette infinie seconde où il sentit son corps bouger sous ses mains, se tendre vers le sien. Il perçut son échine se dresser à peine, pour refermer cette distance impie entre eux. Il vint à sa rencontre, ce millimètre transformé en kilomètres enfin franchi. Ses lèvres rencontrèrent les siennes. Il goûta sa passion sur sa peau. Son cœur battait si fort, comme il ne l’avait jamais réellement fait auparavant, ou bien alors il avait oublié. Si fort, et pourtant il n’avait jamais été aussi apaisé. Dans un coin de son esprit, le sinistre guettait le retour de l’angoisse, mais elle ne vint pas. Sous l’embrasement des caresses de la Dragonne sur sa peau, sous son tee-shirt, Cethor sentait la peur et les doutes refluer loin, loin, comme s’ils n’avaient jamais existés. Ses mains effleuraient la peau de Fotla dévoilée par sa robe légère. Il était fébrile, mais ses paumes sûres, alors qu’elles découvraient avec empressement et délicatesse tout à la fois les courbes de celle qui avait réussi à voler, à sauver, son cœur. Leurs lèvres se détachèrent dans une bouffée d’air haletante. – Fotla… – murmura-t-il encore, sa voix vibrante d’émotion. Il se dressa, en appui sur un bras, pour la contempler. Ses yeux se posèrent sur ses lèvres rougies par leur baiser, sur ses iris d’or en fusion, brillants comme le soleil. Les doigts de sa main libre caressèrent la soie ambrée de ses cheveux. Il contempla sa peau, la lumière qui émanait d’elle, une lumière qui appelait celle qu’émettait l’ébène de sa chair.

Ses doigts effleurèrent sa gorge, glissant le long de la lisière du tissu qui la recouvrait toujours. Sa peau était plus douce que le vêtement, parfaite dans cette nacre comme embrassée par le soleil. Il découvrait son corps, millimètre après millimètre, du bout de ses phalanges. La passion irradiait son corps et gonflait son cœur, mais il trouvait la patience de tracer chaque creux et chaque courbe. Il s’arrêta sur la base de sa gorge, ses doigts en suspens, et se pencha vers elle pour l’embrasser à nouveau. Sa passion loin d’être étouffée, Cethor lui offrit pourtant un baiser délicat et léger, ses lèvres prenant le soin de goûter les siennes, avec la même minutie que ses doigts effleuraient sa peau. Il voulait mémoriser chaque trait, chaque odeur, chaque saveur. Sa main glissa sur son épaule, déplaçant la bretelle le long de sa peau. Il l’embrassa encore, avant que ses lèvres ne glissent sur sa tempe, le long de sa mâchoire, le creux de sa clavicule. Il ne vivait plus que pour elle, pour satisfaire son cœur, pour satisfaire le feu ardent du désir, de l’amour. Il n’était plus ce roi au cœur brisé. Il n’était plus ce sinistre qui avait refusé de choisir une cour. Il n’était plus cet inspecteur. Il n’était plus l’honneur et la justice. Il n’était plus qu’un homme, un amant. Le visage contre son cou, Cethor poussa un soupir de contentement, d’apaisement. – Les fantômes sont partis… – Ils étaient remplacés par le phénix glorieux, le dragon qui ravissait son cœur. Il était sien, tout entier à sa merci. Il voulait sentir sa peau contre la sienne, leurs âmes s’entrechoquer. Il fit passer son tee-shirt par-dessus sa tête et se perdit à nouveau dans la contemplation de la beauté de Fotla. – Tu es si belle… – murmura-t-il avant de se pencher pour l’embrasser encore. Il avait l’impression qu’il ne serait jamais rassasié de ses lèvres, de ses caresses, de sa présence à ses côtés.

Tout le reste pouvait bien attendre encore un peu, lui qui avait attendu des siècles pour s’autoriser à aimer à nouveau, pour trouver le courage d’offrir son cœur. Alors qu’il se noyait dans l’or de son regard, Cethor ne pouvait se dire qu’il n’était qu’en sécurité, là, entre les griffes de la Dragonne, protégé par la puissance et la rage de Fotla. Il se sentait serein, comme lors de leur danse, dans cet univers de plénitude. Réussirait-il à la faire voler encore ? Un sourire étira doucement ses lèvres, un sourire comme on n’en avait pas vu sur le visage du Sinistre depuis bien longtemps, trop longtemps. Un sourire qui n’avait pas été vu depuis la naissance d’Elcmar peut-être bien. Un sourire qui avait étiré son cœur lorsque Morrigan lui avait assuré qu’il aurait une petite fille… avec une grande blonde. Cethor laissa ses doigts se perdre dans la masse soyeuse des cheveux de Fotla. Il n’avait jamais été autant en paix avec lui-même, alors qu’il restait pourtant tant de choses à discuter. Mais pas encore. Pas encore. Qu’on lui laisse encore cet instant de répit, cet instant où enfin son cœur guérissait sous les attentions de la Dragonne. Son sourire toujours aux lèvres, il l’embrassa encore, comme s’il découvrait à nouveau l’amour tel un adolescent. Il avait envie de rire, d’accepter cette joie tout entière en lui. Il enroula ses bras autour de Fotla et roula sur le lit, l’amenant contre son torse alors qu’il plaçait son échine sur les draps. Glorieuse, puissante, majestueuse. Flamboyante, étincelante. Même dans cette nuit qui s’achevait. Elle était guerrière, elle était amante, tout cela à la fois. Et c’était ainsi qu’elle avait ravi son cœur.

Only midnight

La réponse de Fotla lui tira un sourire amusé. Elle avait raison. D’autant que Cethor avait fait partie de ces hommes qui, comme elle le disait si bien, faisait la cour avant, et non pendant. Contrairement à beaucoup de feys, Cethor n’avait jamais été intéressé par le sexe pour le sexe. Il en connaissait tellement, avec des enfants semés partout à travers le monde, tant et si bien qu’ils ne les avaient jamais réellement vus grandir, qu’ils ne devaient même pas être en contact avec eux… mais Cethor n’était pas ainsi. C’était juste inconcevable pour lui. Enfin de se laisser attirer dans l’intimité, les élans du cœur de l’ancien roi devaient être convaincus. Et, tout comme Fotla, peut-être plus encore, cela faisait longtemps qu’il n’avait pas laissé quelqu’un passer ses barrières, le toucher ainsi. Car ce n’était pas que sa peau qu’elle marquait comme sienne à chaque caresse, pas que ses lèvres à chaque baiser, c’était tout son cœur et son âme qu’elle clamait comme siens. Cethor ne se donnait pas à moitié, il était entier, toujours. Et c’était ainsi que la Kith le possédait maintenant. Pas de demie mesure, pas de nuances de gris. There's no compromise, real love is black and white. Et c’était ainsi que Cethor s’était trouvé apaisé, une fois débarrassé des limbes de gris qui hantaient son esprit, qui s’y accrochaient comme un brouillard visqueux.

Le corps du sinistre s’électrisa alors qu’il l’entendit gémir sous ses baisers, sous les caresses délicates de ses doigts sur sa peau nacrée. Elle gonflait son cœur chaque seconde qui passait. Il avait envie de découvrir son corps, petit à petit, avec une minutie implacable, mais son désir rugissait dans sa gorge. Comme le feu, il voulait tout embraser sur son passage. Son souffle erratique et brûlant contre sa peau. Ses doigts effleurant le tissu, le trouvant trop rêche par rapport à la douceur de son derme. Il avait envie de goûter à sa peau, de savourer le désir y perlant. Contenant pourtant cette pulsion primitive qui le poussait à dévorer un peu plus sa silhouette à chaque millimètre parcouru, Cethor roula sur le dos, l’entrainant avec lui. Ses genoux qui se resserrèrent autour de ses hanches lui tirèrent un halètement. Dans un mélange d’ébène et d’or, ils éclairaient la pièce, projetant des ombres, comme deux soleils aux teintes opposées, leurs lumières se contrastant, se mélangeant, se complétant. Il ne détachait pas ses prunelles en fusion des siennes, pas alors même que son souffle se faisait court sous ses griffes qui remontaient le long de son corps. L’immaculée face à la noirceur. Ses paumes douces d’abord, puis ses ongles dans le sens inverse. Le sourire qui étirait ses lèvres promettait des merveilles. You put a smile on my face, you always get me through, you paint rainbows in the rain, there'd be no me without you. I've only got one heart, I only know one way to love. And you're the one, you make everything add up. Son bassin vint à la rencontre de la main de Fotla qui arrivait à la lisière de son pantalon, incapable de contrôler son corps. Son échine se dressa, tirant sur ses muscles abdominaux, pour venir chercher ses lèvres dans un nouveau baiser.

Elle était l’air dont il avait besoin de respirer pour vivre. Elle était la seule chose dont il avait besoin. Rien d’autre n’aurait pu le combler aussi pleinement. Personne d’autre. Il sentit plus qu’il ne vit la robe de Fotla quitter son corps. Cet ultime rempart entre la peau de leur torse. Il poussa un soupir alors que ses seins effleurèrent son derme. Les baisers de la Dragonne se firent avides, comme si par ce biais elle pouvait combler les désirs de sa chair. Ses larges mains du Sinistre quittèrent ses hanches pour effleurer sa peau nouvellement dévoilées, sa douceur parfaite et exquise. Il sentit le frisson électriser la peau de son dos alors qu’ils partageaient un nouveau baiser ardent. La sensation de ses dents sur sa lèvre inférieure lui fit creuser sa peau de ses ongles, sans la percer cependant. Ses mains glissèrent avec volupté le long de son dos, passant sur ses côtés alors qu’elle se redressait, effleurant la soie de son ventre. Son souffle s’emballa sur ses lèvres, les tapissant de chaleur, alors que les doigts de Fotla s’attardaient de nouveau sur son pantalon. Son cœur s’affola d’impatience et d’exaltation.

Cethor se refusait pourtant de suivre le trajet de ses doigts. Ses autres sens relayaient bien assez l’information et il préférait la contempler dans toute sa superbe, le chevauchant ainsi. Sa main droite se leva, venant effleurer le rideau d’or de sa chevelure. Il voulait la sentir encore caresser sa peau, s’étaler sur son corps. Comme si elle lisait dans ses pensées, Fotla se pencha en avant, courbant son corps pour venir l’embrasser, les séparer du monde les entourant de ses cheveux. Il enroula sa paume autour d’une mèche épaisse, lui refusant pour l’instant de se redresser. Qu’a cela ne tienne, Fotla continua ses caresses sur sa nuque, son torse, son ventre, cet espace libéré entre leurs deux corps. Il ne put s’empêcher de fermer les paupières, le souffle court dans sa gorge, presque rauque. Il brûlait de sentir son contact sur sa peau, brûlait sous ses caresses mais c’était un feu purificateur et fertile. Il chercha à nouveau son regard pourtant, alors que ses lèvres traçaient le dessin de sa mâchoire avant de revenir s’emparer des siennes. Cet or qui se mêlait dans leurs iris, unique, fusionné. Ardent et éclatant, sublimé par la douce lueur que diffusait leurs corps. Il frissonnait à chaque effleurement de ses phalanges, la laissant contempler tout l’effet qu’elle produisait en lui, son regard rivé au sien, avant de s’emparer à nouveau sauvagement de ses lèvres, ses bras s’enroulant autour de son dos, ses mains descendant le long de son échine jusqu’au creux de ses reins, au rebondi de la naissance de ses fesses.

Cet échange de regard, les baisers à la fois passionnés et ampli de douceur, l’étreinte dont elle le gratifia. Ils n’avaient pas besoin de mots pour se comprendre. Il l’entoura de son être, de son corps, mais bien plus encore. Il savait. Il comprenait. Pour ressentir la même chose. Il n’avait laissé personne approcher de son cœur, de sa peau, depuis qu’Eire était partie. Il n’avait laissé personne voir au-delà de ses barrières. Personne. Personne avant que Fotla ne revienne dans son existence. Si les pensées sombres étaient maintenues au loin par l’éclat de leurs cœurs, leurs corps appelaient à apaiser ces tourments, ce passé difficile. Ses mains remontèrent le long de son dos, de ses bras, pour venir encadrer son visage alors qu’il achevait doucement leur baiser. If it's real then it can't be broken, all the words that you leave unspoken, if it's real then you want for nothing, don't know why but there's just that something. It's that look in your eyes and you just know. There's no try, there's no why, you just let go, just let go, just let go. Ses prunelles élargies par le désir et l’amour qu’il ressentait pour elle, Cethor aurait voulu lui dire que jamais il ne lui ferait du mal, jamais il ne la trahirait. Pourtant, les mots semblaient bien fades alors que ses pensées les murmuraient. Alors il se contenta de faire passer ce message dans ses yeux, ses lèvres qui se joignaient de nouveau aux siennes.

Ils restèrent ainsi un moment, l’un dans les bras de l’autre, le feu couvé, apaisé pour une fraction de minutes. Cethor avait tout autant besoin du brasier que de la tendresse que la Dragonne était capable de lui offrir. Elle était guerrière, mère, amante, femme. Elle était sienne, tout autant qu’il était sien. Quoi qu’en disent les mariages, quoi qu’en disent le Grand Amour. Leurs cœurs battaient dans un synchronisme parfait. Puis, finalement, Cethor pivota à nouveau, échangeant leurs positions une nouvelle fois. Un sourire taquin aux lèvres, il contempla Fotla, sublime et magnifique, glorieuse, avant de se pencher sur son corps, reprenant le tracé de ses baisers sur sa peau, ses mains devançant ses lèvres sur ses courbes, s’attardant dans les creux, savourant chaque frisson que lui tiraient ses caresses. Il laissa ses paumes encadrer ses flans, son souffle chatouiller son nombril, avant que ses doigts ne viennent jouer délicatement avec le tissu de sa culotte au tissu plus léger encore que celui de sa robe. Il déposa des baisers, tout le long de cette frontière minuscule, s’enivrant des battements précipités de son cœur. Le bout de ses doigts crocheta finalement les bords du sous-vêtement, pour le faire glisser lentement vers le bas. Ses lèvres sur le rebondi de sa hanche descendirent dans des baisers plus légers que la caresse d’une plume vers le pli de son aine, ses phalanges effleurant la peau délicate de l’intérieur de sa cuisse droite, l’intimant d’une douce caresse de laisser la place à sa bouche. Cethor ne toucha pourtant pas au trésor de la Dragonne, continuant le chemin de ses caresses et de ses baisers sur ses cuisses, embrassant le sillon deviné de ses fémorales, descendant jusqu’à ses chevilles, la débarrassant finalement tout à fait de son sous-vêtement.

Là, à ses pieds, il semblait prédateur, fauve, mais aussi tout à la fois soumis aux caprices du cœur de sa belle. Son sourire malicieux se ternit quelque peu face aux effluves du désir qui l’enveloppaient, à la contempler ainsi offerte nue sous son regard. Il se redressa, sans remonter entre ses jambes, pas pour l’instant, pour l’embrasser du regard, ses prunelles assombries glissant de ses iris ardents à ses lèvres rougies par les baisers, à sa poitrine qui se soulevait, se tendait vers lui à chaque inspiration, au creux délicat de son ventre, à ses fils d’or délicat sur son pubis. Il reprit une position animale, remontant le long du corps de Fotla, semant des baisers dans le sens inverse, pour cette fois déposer ses lèvres sur la toison claire, dans une caresse infime alors que ses doigts remontaient presque trop près – ou pas assez – de son intimité, effleurant avec une infinie délicatesse l’intérieur de sa cuisse. Le regard embrasé, Cethor déposa un baiser taquin juste un peu plus bas que le précédent, laissant par la suite son souffle enflammer un peu plus le corps de la Dragonne.

Only midnight

Ce n’était pas que le désir. Ce n’était pas que les siècles de solitude. Ce n’était pas que le manque dans sa chair. Si ça avait été toute autre, ça n’aurait pas été pareil. C’était Fotla. Celle qui avait réussi à atteindre son cœur et à le guérir. A faire s’éloigner les ombres. N’importe qui n’aurait pas été capable de cet exploit. Il n’aurait pas laissé n’importe qui l’atteindre ainsi. Mais il savait. Ils se connaissaient depuis si longtemps. Leur séparation ne leur avait permis que de mieux se redécouvrir à leurs retrouvailles. C’était peut-être le deuil, la douleur, qui les avaient réunis, mais c’était bien plus qui les avait liés au fil des jours. Un sentiment profond, une étincelle embrasée par Beltaine. Mais ça n’était pas passager. Ce n’était pas que la peur de mourir qui poussait le Sinistre à agir ainsi. C’était la perspective de l’avenir. La sécurité qu’elle lui inspirait. Elle était toujours cette farouche Dragonne qu’il avait connue autrefois. Sauvage, mais aussi protectrice, aimante. Il aimait chacune de ses facettes. Sa douceur, son honnêteté, son authenticité, sa vulnérabilité, sa confiance, ses doutes. Ces pensées qu’ils partageaient sans les énoncer. Les promesses qu’ils signaient dans les dessins de leurs corps emmêlées. Cette compréhension de l’autre, sur un autre plan d’existence et pourtant si nette, si claire dans leurs esprits. Un regard, une caresse, un sourire. Ils n’avaient pas besoin de mots. Ils étaient passés au-delà. Une promesse muette de s’offrir, de ne jamais faire souffrir. Cethor ne se lassait pas de la soie, de la nacre de la peau de la Dragonne sous ses doigts. Il avait envie de dessiner chaque écaille de ses doigts, de ses lèvres.

Et c’est ce qu’il entreprit de faire alors qu’il inversait leurs positions pour reprendre le dessus. Il surveillait chacune de ses réactions. L’ondulation infime de sa peau sous ses doigts et ses lèvres, le vrombissement de ses veines juste sous sa peau. Ses paupières qui se fermèrent, sa tête partant en arrière, le battement manqué de son cœur alors qu’il approchait de son trésor. Un sourire étira les lèvres du Sinistre alors qu’il remontait le long de son corps, traçant chaque écaille de ses lèvres, de sa langue, surprenant l’expression revêche de la Kith. Finalement, d’une œillade tentatrice, Cethor déposa un baiser sur les fils délicats de son intimité. Puis plus bas. Ses doigts effleuraient toujours la chair tendre au creux de sa cuisse. Son souffle, comme un autre baiser, la caressa. Il entendit le gémissement des draps sous ses griffes, celui qui se faufila entre ses lèvres. Ses baisers descendirent encore un peu, effleurant ses autres lèvres, ses doigts remontaient lentement, comme un jeu de miroir. Le corps du Sinistre vibrait du désir qu’il contenait, de ce brasier si virulent qu’il tentait de maîtriser pour goûter, millimètre après millimètre, la peau de Fotla. Il voulait prendre son temps, lui offrir un plaisir parfait. Sa langue accompagna sa bouche contre son intimité, ses doigts l’ouvrant avec la plus infinie délicatesse. Sa peau était aussi chaude que la sienne, enflammée de l’intérieur, tapissant son corps de ses parures de nacre, les mêlant à celles qui ondulaient naturellement sur le derme du Sinistre. Elle arqua son bassin, ses doigts perdus dans ses cheveux, l’attirant plus près d’elle, plus en elle, avide de ses caresses et de ses baisers. Sa lente passion l’irradia un peu plus, seconde après seconde, crescendo de plus en plus insupportable alors que le plaisir enflait autant chez elle que chez lui. Son souffle tout contre elle se fit plus haché. La caresse de ses doigts frissonnante, ses lèvres enivrées. Mais alors que Cethor allait lui-même se perdre dans les effluves du désir intense qu’ils partageaient, Fotla le repoussa lentement.

Les prunelles comme embrumées, il croisa les iris enflammés de celle qu’il aimait, celle qui avait fait tomber toutes ses barrières. Ses mains se posèrent sur ses hanches alors qu’elle vacillait sur ses genoux. Pour la retenir, ou bien pour se retenir ? Cethor ne savait pas très bien. Il se sentait aussi fébrile qu’elle. Ses lèvres s’écrasèrent contre les siennes dans un besoin ardent de la sentir contre lui. Il aurait attiré son corps au creux du sien, si elle n’avait pas glissé ses mains entre eux pour finir de le débarrasser de son pantalon et de son sous-vêtement. Dans leur tenue de naissance, Cethor ne put s’empêcher un regard gourmand envers la magnifique créature qu’il avait rien que pour lui. Qui était sienne autant qu’il était sien. Il contemplait avec fascination et tendresse le mélange des lueurs émanant de leur peau. Son souffle lui manqua pourtant alors que ses mains remontèrent le long de ses cuisses pour s’emparer de sa virilité. Sa bouche s’entrouvrit dans un hoquet mêlé d’un soupir vibrant. Profitant de son trouble, la belle le fit basculer, retrouvant sa position de supériorité. Il aimait la voir ainsi au-dessus de lui, fière, possessive, grandiose. Elle était ce soleil qui faisait étinceler les embruns, les grains de sable, aveuglait, réchauffait, nourrissait. Elle était ce feu qui dévastait tout sur son passage pour laisser un brasier, des terres fertiles, propres, nettoyées des ombres et du poison. A chaque caresse, chaque baiser, chaque effleurement, Fotla guérissait son âme, chassant le fantôme d’Eire et de sa trahison.

La soie de ses cheveux le fit frissonner de plaisir et d’exaltation. Ses doigts s’y perdirent, effleurant sa peau en dessous, jouant avec le tracé de ses écailles. Il aimait la voir puissante, guerrière, souveraine, penchée ainsi sur lui avec son sourire malicieux. Sans pouvoir se retenir, Cethor leva la main pour en dessiner les contours. Il était amoureux de son sourire. Il était amoureux de ses larmes. Il était amoureux de sa perfection. Et de son imperfection. Ses doigts remontèrent encore un peu, effleurèrent sa pommette puis sa tempe avant de les laisser glisser à nouveau dans ses mèches d’or alors qu’elle se penchait, pressant son corps contre le sien. Un gémissement rauque fit vibrer sa gorge alors qu’elle mordit son cou. Ses mains se posèrent sur ses hanches, ses ongles creusant sa chair sans l’abimer alors que son bassin cherchait le sien. Il murmura son nom, guttural, primitif, sauvage. Elle se redressa, fière, amazone, au dessus de lui. Il eut un grognement frustré alors qu’elle refusait la rencontre de leurs bassins. Sa main sur son torse le plaquait sur le lit, l’empêchait de bouger, position maintenue plus encore alors qu’elle resserrait ses jambes autour de ses hanches. Ses caresses furtives étaient en train de le rendre fou. Son corps vibrait à l’unisson de la lumière de sa peau. Il avait envie d’elle. Tout entière. Ses hanches l’amenaient à frotter contre son intimité trop sensible, l’électrisait d’une façon délicieuse et insoutenable à la fois. Cette fois, son prénom mourant sur ses lèvres avait des allures de supplique. Mais elle continua de jouer avec lui. Il pouvait lire dans son regard toute son envie, et cette détermination. Elle le désirait tout autant qu’il la désirait, mais elle était prête à jouer encore un peu.

Puis, finalement, la patience de Cethor arriva à bout. Il poussa comme un rugissement, animal, instinctif, et, de ses mains sur les hanches de la Dragonne, il la guida jusqu’à lui, la forçant pourtant avec douceur à glisser contre lui, tout autour de lui, l’accueillant dans son écrin délicat et brûlant. Un soupir tremblant se glissa sur ses lèvres. Il resta un instant immobile, savourant la sensation de Fotla le possédant entièrement. Puis son bassin commença à s’élever un peu plus contre le sien, se pressant contre elle. Le Sinistre arqua le dos, ses doigts s’enroulant dans ses cheveux, pour l’attirer contre lui dans un baiser enfiévré. C’était une autre danse qu’ils entamaient, une chorégraphie de lents va-et-vient, le début d’une valse, puis le saccadé d’un tango, la passion enflammée d’une salsa. Cethor ne réfléchissait plus. Il n’y avait plus de place pour les pensées. Il n’y avait plus de place pour les tourments de l’esprit. Il laissait son corps, son cœur, mener la danse, accompagner le corps et le cœur de Fotla de la façon la plus intime et parfaite qui soit. You do something to me that I can't explain. Hold me closer and I feel no pain. Every beat of my heart, we got something going on. Tender love is blind, it requires a dedication. All this love we feel needs no conversation. We can ride it together, making love with each other… A chaque mouvement, Cethor était à la fois tendre et passionné. Tout l’être de Fotla l’enivrait. Il la chérissait dans chaque détail, avec une passion à la fois mesurée et débridée. Il ne vivait plus qu’au rythme de son cœur en cadence avec celui de Fotla. Ils jouaient une partition que leurs corps écrivaient à chaque seconde passée dans l’étreinte de l’autre. Les yeux dans l’or en fusion de ceux de Fotla, Cethor ne pouvait que contempler sa beauté, sa pureté, telles celles d’un diamant brut, quelque peu émoussé par les hommes, mais toujours fier et tranchant. Ses doigts ne se rassasiaient pas assez de la courbe de son corps, du dessin délicat de ses écailles. Ses lèvres appelaient les siennes pour un nouveau baiser, perdu dans l’effervescence de leur danse intime. Un baiser qui pourtant fut tendre, emporté, un baiser qui semait sur les lèvres de la Dragonne son prénom, sans répit, comme une promesse d’éternité. Il la choyait tout autant qu’il cherchait à la magnifier, si seulement c’était possible. Tout son désir, son plaisir, son besoin ardent d’elle, tournés vers cet ultime objectif de l’envelopper de ravissement, de contentement, de délectation, de délice et de sensualité.